Aventures

Qui n'est pas fatigué de voir les banques les plus mortes ressusciter chaque jour plus saintes que jamais ? Qui ne ressent pas une grande lassitude devant la multiplication quotidienne des grands hommes alors que la terre qui les produit sans jamais se reposer aurait dû s'appauvrir depuis longtemps ? Qui n'est pas exaspéré par la facilité avec laquelle l'argent se mêle à l'or et, sans que l'artisan ait esquissé aucun geste pour cela, prend la forme de la plus belle salière de vermeil qu'un homme ait agitée au-dessus d'une viande ? Oui, finissons-en. Je veux que vous réagissiez de telle sorte que l'enthousiasme ou la révolte (ou les deux) anime enfin votre visage que les passions n'ont pas visiblement bouleversé. Et pour obtenir ce beau quoique improbable résultat, je propose ce qui suit et s'impose : un enfoncement.

Surtout, ne plus écrire de roman : ce genre, on le sait trop, a capoté avec tous les colifichets, la Ford T et les peccadilles, au premier rang desquelles on voyait Isadora Duncan et son écharpe folle. Vieilleries étranglées, spectacles bêtas, assez. Mais comme il faut une exception à la règle la mieux fondée, et céder aux fantaisies quand elles sont déraisonnables, ces Aventures ont décidé de se présenter sous des atours romanesques : des personnages offrent leur crâne à briser au Héros-type armé d'un marteau d'or ; d'autres se tordent les mains devant une forêt où réside le Mystère lui-même, puis assistent à la fin d'un monde (il disparaît dans le gouffre qu'il est devenu). Le sol se dérobe sous eux ? Le javelot du Destin les perce ? Ils arracheront cette lance de leur côté, pour la planter comme une croix dans le coeur de l'Enfer.